Dans la maison de bonne maman....

 

Des strates de souvenirs accumulés en font le musée de la famille.

Je me surprends à rêver aux familles sans histoire, aux familles qui ont su ne pas s’encombrer de leur passé, toutes entières dans leur époque et leur génération. Mais, pourtant, qui a la chance d’avoir une maison où se sont succédées plusieurs générations de ses ancêtres n’est jamais seul. 

Aux murs, des portraits mélancoliques de jeunes femmes qui semblent savoir leur mort prématurée ou trop tardive, d’hommes suffisants, fiers de leur réussite et de leur nombreuse descendance.

Dans cette chambre, on s’est penché sur des berceaux avec l’espoir, chaque fois, que celui-ci, ce tout petit, redresserait l’usine et materait les ouvriers ou que celle-ci contracterait un mariage avantageux. On espérait le nouveau né  ni trop beau, ni trop intelligent pour ne pas tenter le sort, juste assez pour qu’il figure dans le projet familial.

On s’est penché, aussi, en larmes, sur des cercueils, sur des corps volés par la grippe espagnole, la vieillesse ou les accouchements.

Chaque génération a laissé des traces, des objets familiers : une robe d’avocat au col d’hermine, des tableaux et des pastels, des meubles qui sentent la cire, l’armoire à linge de la tante Joséphine, des napperons et des chemises brodées, des masques africains, des ivoires asiatiques, des timbales en argent, des emprunts russes, des actions du Laboratoires de Léon, de la verrerie Imbert, de la visserie de Robert et Jean.

En nous ils ont posé leur reste de vie, leur espoir d’éternité. Nous avons le pouvoir de leur ôter en sacrifiant les objets qui les abritent encore. Aurons-nous le courage de braver les fantômes ? Je les sens autour de moi prendre le contrôle de la maison, occuper le vide de nos âmes. Est-ce la punition ultime de devenir la réincarnation de nos morts ? Voilà, j’en suis là à fouiller les tiroirs, chercher les secrets de l’intime comme si j’avais l’œil collé à la serrure. C’est à nous maintenant de décider si nous serons encore les gardiens non du souvenir mais des souvenirs…

"Riche, défie-toi des richesses

 L’or ne peut santé acheter

 Physique même doit mourir

 Toute chose naît pour finir

 La peste passe qui tout emporte…

 Beauté n’est que fleur

 Que rides dévorent

 Clarté tombe de l’air

 Reines sont mortes, jeunes et belles

 Poussière a clos les yeux d’Hélène

 Malade suis et dois mourir

 Seigneur, ayez de nous merci ! »

Complainte de Nash

 

 

#je dis

Comments

[Marie]

Magnifique... Je rêve de ce genre de racines et j'adore toucher du doigt ce trésor parfois dans les maisons de vacances louées.

[cuissesdemouche]

j'adore les endroits remplis de souvenirs, les objets riches de vécu...d'où mon attrait pour les brocantes et autres vide-greniers...j'aime les objets et les lieux qui ont une âme!!!

[rosaannoma]

C'est riche, une maison pleine de souvenirs.

[La Biche]

Un très joli moment que celui de lire tes mots. Il y a des moments, je pense justement à ces objets d'inconnus qui vivent chez nous, tous ont eu plusieurs vies, qui a mangé dans nos assiettes, qui a joué avec l'ours culbuto, qui s'est endormi dans nos fauteuils avant nous. C'est étrange et fascinant. C'est beau non ?